Nous finirons ensemble : critique Avengers Endogame

COMTE EN BANQUE

On n’y peut rien, parfois, on ressemble à ce qu’on est. Et dans le cas qui nous intéresse ici, la transparence du titre interpelle. D’aucuns s’étaient gaussés de la dimension masturbatoire de ces Petits Mouchoirs, gros bourgeois ivres d’eux-mêmes et désireux de laisser mourir loin d’eux un ami encombrant. Ceux-là auront bien du mal à retenir leur fou-rire devant l’affiche du nouveau Guillaume Canet, avec son parterre de « stars » éparpillées façon Avengers, de part et d’autre de ces quelques mots : Nous finirons ensemble.

On croirait l’intitulé d’une partie fine un peu honteuse, et à bien des égards, l’objet filmique façonné par Guillaume Canet n’a pas d’autres ambitions. Il sera en effet question d’une collection de salopards, peine-à-jouir soucieux de balancer enfin la purée, mais surtout de se finir ensemble.

Dès l’ouverture du récit, une effraction amicale qui se voudrait acide, tragi-comique et malaisante, le spectateur ne sait sur quel pied danser. Non pas que le cinéaste ait atteint ses objectifs en immortalisant une troupe de bourgeois « so french » dont il dit vouloir réaliser un portrait au vitriol, mais justement parce qu’il rate tout ce qu’il entreprend.

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SOUS LES PAVÉS DES HUÎTRES

On aura souvent glosé sur l’artificialité des Petits Mouchoirs, son ostréiculteur trop terroir pour être honnête, la cosmique bêtise de ses personnages la longueur déraisonnable de la playlist iPod du réalisateur, mais il demeure indiscutable que d’un strict point de vue technique, l’ensemble se tenait.

Les scènes humoristiques s’articulaient autour d’un tempo comique, Canet savait capturer un dialogue en sortant du champ-contrechamp, et sa gestion de l’espace faisait souvent preuve d’une certaine élégance.

François Cluzet et un tuyau d’arrosage

Mystérieusement, toutes ces qualités ont ici disparu, remplacées par un montage atone et une photo baveuse. Le premier effet, c’est le sentiment d’aplat qui s’abat sur le récit, les innombrables péripéties qui le parsèment échouant à trouver une dynamique, une saveur, alors que les séquences les plus anodines se muent en indigeste pâté de répliques arythmiques. Le constat est encore plus alarmant avec les nombreuses scènes « dramatiques », ou « kidénonse », poussant le film entre l’autoparodie et la gueule de bois pure.

Comme absent à lui-même, Canet ne peut gérer sa note d’intention funambule, à savoir l’importance du collectif quand on est une sacrée bande de connards. Pire, malgré la dimension chorale de son histoire, le métrage semble hanté par un unique point de vue : celui du mâle blanc rotant son rosé entre deux massages prostatiques.

Un angle qui domine rapidement tous ceux qu’appelait pourtant ce récit à plusieurs voix, et qui pousse le film dans une improbable relâche, laquelle tue dans l’oeuf chaque embryon de dramaturgie.

 Gilles Lellouche, avec des chaussures

FINITIONS MANUELLES

Nous finirons ensemble en vient ainsi à jouer contre lui-même, dressant une cartographie de la bourgeoisie française involontaire (ou à tout le moins bien plus glauque que le film ne l’entend initialement). Rien ne nous est épargné.

De la fascination absolue pour le pognon et la possession – qui vient légitimer toutes les ignominies du personnage interprété par Gilles Lellouche – en passant par la nécessité de ne jamais se priver de niquer des frangines, en passant par la légitimité de ne jamais prendre « non » pour une réponse valable quand il est question de copulation avinée, Nous finirons ensemble rend compte d’un certain état moral des « élites françaises », de l’entropie ravageant ses classes moyennes supérieures, beaufisées par leur propre sentiment de puissance.

Ce n’est pas pour rien qu’on y rit autour d’une tentative de suicide ratée, qu’on écarte les inquiétudes matérielles de nos héros, ou que la principale problématique de l’intrigue (une histoire de banqueroute) se voit littéralement résolue à coup de méthode Coué.

 José Garcia, avec un sourire

Pendant ce temps, le pauvre José Garcia répand ses gamètes au hasard du décor, les protagonistes de cette histoire ont chevillé au corps ce principe que décortiquait implacablement François Bégaudeau dans L’Histoire de ta Bêtise : le bourgeois a chevillé au corps la connaissance (honteuse) de son statut, la conviction qu’il pourra s’affranchir des limites morales et matérielles qui limitent ses semblables. Dès lors, jamais un problème ne peut entraver la bande à Marion Cotillard et Laurent Lafitte, tous gazeux, la matérialité n’ayant de prise sur aucun d’eux.

Pourtant, ce produit où on victimise systématiquement le besogneux, le simple, la « grosse », pour finir par asséner des clichés incroyablement malaisants sur l’homosexualité, a peut-être une vertu cachée. Dans quelques années, quand on se demandera comment la société française a pu se fracturer au point d’opposer des Gilets Jaunes asphyxiés par un régime endogame, ce film éblouira. Il rappellera avec éclat l’incurie et l’obscénité de son époque, et plus particulièrement de ceux qui croyaient qu’ils auraient encore le temps de se finir ensemble.