Parthenope : critique je t’aime à l’italienne 

Femme objet ou femme lieu

À l’instar de la sirène qui porte son nom (et nom antique de Naples), Parthenope sort d’une eau bleutée et fantasmatique. Paolo Sorrentino n’y va pas par quatre chemins : son personnage est une pure allégorie, une personnification de la ville qui l’a façonné. Tandis que La Main de Dieu se voulait une introspection teintée d’autobiographie sur l’adolescence et ses épreuves, son nouveau film en est le pendant féminin.  

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On pouvait craindre le pire, et on avait raison : sous couvert de son obsession pour la beauté et ses “réflexions” sur une certaine vulgarité à l’italienne (Sorrentino est-il la critique ou le produit de l’époque Berlusconi ? Vous avez quatre heures), le réalisateur se complaît dans le filmage de cette femme sublime. Celeste Della Porta, dont le magnétisme reste évident, est scrutée comme un bout de viande au bronzage parfait.  

Pendant plus de deux heures, on a l’impression de voir la caméra agir comme le Loup de Tex Avery, et c’est bien normal, puisque Sorrentino met en scène son propre désir via celui des autres personnages. Parthenope attire tous les regards qu’elle croise au cours de ses déambulations napolitaines, et fascine au-delà de sa plastique.

Le réalisateur veut bien nous marteler qu’elle est brillante, dans ses conversations comme dans ses études d’anthropologie qui lui valent le soutien d’un professeur important. Il en fait un mythe et une muse, mais l’abstraction s’efface chaque fois que les images tape-à-l’œil s’efforcent de tout glamouriser (c’est-à-dire à peu près tout le temps).  

Week-end à Naples 

Beaucoup avaient déjà pointé du doigt la présence importante de la maison Saint Laurent en tant que productrice de films de la compétition cannoise. Parthenope était taillé pour, avec ses airs de défilé publicitaire pour mannequin. On pourrait évidemment parler de male gaze, qui essaie assez pitoyablement de se planquer derrière l’admiration qu’il a pour sa protagoniste. On préférera cependant parler de no gaze, tant cette iconisation permanente perd tout sens et toute beauté. 

Au fond, cette anesthésie, voire ce vide, ont toujours été au cœur de la filmographie de Sorrentino. C’est même dans cet équilibre primaire entre la réflexivité et l’auto-satisfaction de son regard bling-bling que le cinéaste a pu fasciner. Parthenope montre que la balance pèse désormais d’un seul côté, et qu’il recycle les mêmes motifs, mieux traités dans ses films passés (en particulier La Grande Belezza).

Face à cette oisiveté, cette peur de l’ennui et ces névroses de la bourgeoisie, l’auteur observe, plein de désillusions, le parcours de celle dont la pureté va le rejoindre dans ce désenchantement inévitable. Ce vernis napolitain se voudrait mélancolique, mais sent plutôt la naphtaline qui n’a plus grand-chose à raconter. S’il reste ici ou là de trop rares moments de grâce (cet été idyllique qui semble filer entre les doigts du personnage), la vulgarité si caractéristique du réalisateur vire à l’auto-parodie.